Littinéraires viniques » Sancerre

LA REMIGE, NI PUTE, NI SOUMISE…

Lucian Freud. Autoportrait.

 

Que sont ces que, ces qui, qui font pis que pendre, quand se cloque ma syntaxe, qui se disloque sous les coups de courtes queues coquines et se fracture, os à l’air, lorsque les qui craquent et croquent sous ma tectrice patraque ? Stylistique anachronique, analytique, anarchique ? Variations apoplectiques, antirabiques, antipathiques, analgésiques ? Maniérisme académique, aristocratique, arthritique ? Rien d’artistique, de poétique, d’ascétique, ? Que de l’asthénique, de l’asthmatique, du pathétique ? Que d’la barrique bucolique qui sonne cacophonique, aux coins carrés de ma prose cadavérique ! Qui peut prétendre bouffer autant de que, que moi, qui reste coi, quand couinent les caciques canoniques, qui se coincent les coquilles dans les cantiques et la casuistique de mes délires catastrophiques ?

Jean-Raymond s’en tamponne le coquillard !

On sonne à la porte. La factrice ronde lui sourit des canines, l’œil froid et le stylo pointé comme une arme blanche. Signez là. Oui. Merci madame. Deux cartons pleins. Encore. Il n’en revient toujours pas. Il pleut des bouteilles pleines de délices à ne plus que savoir en boire. Pourtant il ne demande rien à personne. Ni lèches ceps, ni sucettes sucrées sur les pages luminescentes qui éclairent partie de ses nuits. Jean-Raymond tape et retape sur le clavier noir qui luit sous la lampe. A sa gauche, un verre à long pied, à cul large et à bouche étroite, à demi plein d’un liquide au cœur duquel brille le filament incandescent d’où pulse le cône artificiel jaune brumeux qui enveloppe son espace et le protège des dangers térébrants de l’ombre impénétrée. Immobile et patient, le liquide odorant comme un lac d’agrumes épicés, l’attend. Mais Jean-Raymond n’est plus là. Seuls ses mains sont vivantes.

Il rêve du bout des doigts…

« Oui, le sinistre « Fils de Machine à Laver » is dead. Le rouge au front il a rencontré les Forces Spéciales du pays du Deuxième Amendement. Le choc a été frontal et définitif. Ite Missa Est ? Tu parles que non Gaston. On signale un requin pèlerin au large de Saint Tropez, la Mecque des ors affichés, des airbags surgonflés, et des implants revigorants. Il va bien s’y trouver une villa sur les hauteurs, y faire la bombe et prêcher aux Rolexmen, toujours prêts à s’en mettre plein les fouilles, pas archéologiques pour un sou, les vertus du commerce de la Kalach

Au cœur d’une nuit sans caprice, tandis que l’insomnie le caresse de ses ongles crissants, il apprend la nouvelle et se rendort enroulé dans sa Burqa de plumes tièdes. Bashung plane entre les mondes et chante dans son demi sommeil ce « Comme un lego » qu’il aime tant… Dès qu’il dort, il s’envole. Moineau anonyme, il suit avec difficulté les brasses puissantes des grands aigles. De là-haut, tout là-haut, « …voyez vous tous ces humains danser ensemble à se donner la main…à ne pas voir demain comme ils seront… vêtus d’acier, vêtus de noir… on voit de toutes petites choses qui luisent, ce sont des gens dans des chemises…dans le silence ou dans le bruit… comme un damier ou un lego… ». Les courants ascendants l’entraînent en spirales fulgorantes au-delà des apparences. L’oiseau translucide crève les nuées qui ne le mouillent pas. Il boit au cœur du soleil le miel de l’éternité qu’il espère. Mais les pesanteurs de l’espace étroit et du temps contraignant rognent les ailes de son rêve, à l’heure où l’aube pointe sa lumière sale, au vrai moment qui voit les vampires terminer leurs « after » gluants et refermer les couvercles lourds de leurs cercueils vermeils. Le fil d’argent, comme un lasso translucide, le ramène sur la terre plombée des pesanteurs multiples et destins urticants. Il s’étire, s’ébroue puis se fige. Au travers de ses paupières closes, le jour saigne et rougeoie comme un œil crevé qui palpite encore. Nu comme un lombric mort, les pieds sur le carrelage glacé. Il grimace un rire. N’est pas la Vénus Anadyomène qui veut ! La traversée du jour et des certitudes épaisses de ses frères bipèdes l’attendent. « Aucun express ne m’emmènera vers la félicité… ».

Mais il ne quittera pas « La Contre Allée ...», l’herbe y est fraîche, elle longe et musarde le long des ruisseaux, de Pinot et Chardonnay le plus souvent, des rus multiples et chatoyants, entre les pierres desquels roulent les jus du Melon de Bourgogne, les élixirs de Rieslings dorés sur tranches de cailloux roses, les filets incarnats du Cabernet très Franc ou Sauvignon, du Merlot mûr sur astéries, qui laissent à sa bouche orpheline les traces finement salines des calcaires fossiles de la rive droite, et comme un filet tendre de silex chaud au détour d’un affluent de Chenin. Toutes ces sources secrètes, ces résurgences cristallines, ces torrents de plaisirs lui sont encore inconnus. Ils décideront l’heure venue de s’offrir ou non à lui. »

Trip sinistre dont il sort bouche sèche et doigts crispés. Tête lourde et dos voûté. Jean-raymond se dit que cette nuit n’est pas la bonne, qu’il peine, qu’il pioche ses phrases, qu’il rame à contre-courant, que ça ne coule pas du bon jus de mots frais. Dans un coin gris de sa conscience, caché derrière son cervelet rose strié de veines rougeâtres, quelque chose le gène, lui bouffe la mémoire vive, le ronge et l’empêche de pondre ses habituels œufs meurettes. Il feint encore de ne pas savoir et lutte contre la lumière intérieure. Bon d’accord, ces p…..s de cartons, de caisses qu’on lui envoie, il ne les a pas demandées. Non, merde non, elles arrivent ! Oui mais pourquoi ne dis-tu rien, enfant de salaud ? Pourquoi les acceptes tu, espèce d’empaffé, de faux cul, de Jésuite foireux. Tu n’es plus crédible ! OK ta crédibilité, tout le monde s’en branle, tu n’es rien, ni personne. Mais toi qui te vois, qui sais, ça devrait suffire à te foutre la honte. Et la morale alors !!!

Ainsi va la vie du blogueur de rien, désargenté, soumis aux tentations de SaintDenis, du Clos de la Roche et autre roi Chambertin, cols étroits et larges culs, jus soyeux et glissants qu’il lorgne, lippe humide, doigts crochus et bourse plate.

Jean-Raymond se marre dans son pilou.

Tout cela n’est que fadaises et cauchemars éveillés. Par Bacchus, il aimerait être ainsi sollicité, il aimerait tendre les bras aux cartons de la factrice, mais sa page, hors ses griffouillis, est vide, vierge de toute trace de commerce espéré. Il est certes au désert, mais n’est pas Saint Antoine soumis aux affres de la tentation. Son désert est sa nuit, le sable ne gratte que ses paupières, et le verre près de lui, il a parcimonieusement économisé pour pouvoir le remplir. La lampe suinte toujours sa lumière jaunâtre qui peint le vin d’une couleur artificielle. C’est un jus, blafard comme un soleil d’hiver de Vermeer, qui prend de fausses teintes d’ambre dans les mensonges de ce triste borgnon. Limpide et transparent en vérité, sa pâleur étincelle des promesses qu’il espère. C’est un François Crochet de Sancerre 2010, payé en bels et bons euros, qu’il croche d’une main ferme. Jean-Raymond est dès lors, hors délires, hors rêveries. Seul compte ce sauvignon blanc qui vagabonde sous son nez des arômes délicats d’agrumes fumés. Pomelos et citron jouent ensemble l’air de la jouvence fraîche. L’attaque en bouche est vive, le toucher, vibrant et cristallin. Les papilles se dressent sous les piques juvéniles du jus des vignes graciles. Les épices sourdent du vin qui lave la bouche à grandes giclées de citron et pamplemousse mêlés. Cette nubilité a de la présence cependant, et surprend par sa consistance naissante. Elle reste vive après avoir dévalé la pente du gosier, et laisse à l’avaloir, plus longuement qu’attendu, sa fraîcheur poivrée de blanc et le fumé de sa terre à silex.

Le vin de vie a dissipé le délire comme la pluie lave le paysage.

In petto.

N’est pas né le libertiphage madré qui le contraindra…

EELIOTMONESSTICONE.

QU’ELLE EST BONNE LA MARTINE…

Jan Steen. La mangeuse d’huîtres.

 Saint Jean des Monts sur Côte Vendéenne, en ce début Novembre 2010 de la fin du monde. Sur les 250 kilomètres qui séparent Cognac de cette Chouannerie, nombre d’Arches de Noé tentent de se construire, régulièrement démontées par les bouffades enragées d’un vent tempétueux. Agrippé comme Agrippine au poignard de Néron, soudé au volant comme huître à son rocher, les quadriceps en fusion et les bras noués, je cherche mon chemin de paradis, entre les vagues hurlantes des eaux, catapultées d’un ciel en sinistrôse profonde, par un Éole frénétique. Au bout de l’enfer liquide, le sourire chaleureux d’un homme à La Pipette curieuse qui en vaut quatre, accoudé, du bout de son sourire barbu, au bar de bois nature d’un caviste fêlé, qui règne démocratiquement sur son Carlina de Chai. Il fait bon vivre, rire et boire entre les murs de ce lieu convivial, beaucoup moins foutraque qu’il n’y semble au premier abord. Plus un espace libre sur les murs, que tapissent à la va-comme-j’te-pousse, les souvenirs sur planche de caisse des hôtes de passage, la collection de boites de sardines du patron, des dessins d’enfant, des bouteilles vides en groupes ou en pagaille, les cailloux du Petit Poucet semés par-ci par-là, et foultitude de petites choses de toutes provenances…, un étrange foutoir surréaliste et chaleureux, qui vous console d’avoir bravé Zeus en bagarre, avec Neptune en furie.

Derrière le bar, en salle, à la cave, en cuisine, partout à la fois et en même temps, Philronlepatrippe semble mener une existence stroboscopique. Entre ses mains rapides, les bouchons volent comme abeilles de liège. Sur le bar, les bouteilles, serrées les unes contre les autres, orphelines craintives, se tiennent mutuellement frais, et suent par-dessus leur verre tant elles angoissent d’être vidées trop vite, ce qui définitivement les priveraient des longs regards amoureux, que leurs jettent la brochette mal cuite, de picoleux impatients accrochés au zinc.

La soirée, vouée aux méléagrines d’origines diverses, est – Novembre oblige – intitulée «14-10-huîtres»… Plus précisément douze variétés d’Ostrea sont proposées deux par deux, soit vingt quatre mollusques salés à téter, à slurper, à gober bruyamment, à ramasser, parfois lourdement chus sur le pantalon, comme glaviots glaireux. Bref, à déguster avec des mines de patte-pelu gourmand. Autour des reines du soir, beurres AOC, du doux au demi-sel, en passant par le délicieux beurre aux algues. Histoire de pousser les molasses au-delà du canal de la luette, douze vins différents de toutes régions, mais tous blancs of course (les Vendéens ne sont pas Parigots branchouilles qui assassinent ces pauvres bébêtes sans défense à grandes lampées de Bordeaux sévèrement douellés ), ont été choisis pour les exalter. Douze vins donc, parmi lesquels le «Clos des Rouliers» 2008 de Richard Leroy me séduit à nouveau, quand il envoûte de son Chenin longuement élégant, la chair pâmée de la «Prat ar Coum» Bretonne. Mais entre toutes ces belles offertes, c’est sans conteste pour l’Irlandaise, la «Muirgen» qui finit son élevage à Cancale, que sonnent les cornemuses de la victoire. Il vous faudrait la décoller délicatement de sa coquille, puis verser une giclée blonde du «Phénix» 2009 de Guy Bussière dans son écrin, enfin vous mettre le tout en bouche, pour comprendre combien la finesse, le croquant, la douceur, la longueur de la chair, fouettée par ce «modeste» Melon du Val de Saône, vous caresse longuement le palais. D’autres vins, dont nombre vouent un culte mérité à Demeter la Grecque agricole, réussissent leurs épousailles avec les bivalves. Le Muscadet 2009  “La Bohème” de Marc Pesnot, le Sancerre  2008 de Gérard Boulay envoient, pour l’un, au septième ciel, le sarcoplasme iodé de la «Vendée Nord Ouest pleine mer», pour le second, c’est le pied tendre de la «Utah Beach» Normande qui enfle de plaisir. Tout est là, jouissance et volupté en bouche…

Mais le temps s’écoule et la parenthèse se referme. Le bitume succède à la grève venteuse, le vent persiste mais les eaux restent au coeur des cieux lourds. Au platitudes bocagères Vendéennes succèdent les reliefs doux de la Saintonge, puis les plaines et coteaux de la Charente, jaunis ou rougis par les vignes, qu’enflamme encore l’automne. Céans, l’eau, abondament bue, me nettoie les cellules quelque peu engorgées par les jus blancs, les beurres et les corps croquants des belles de mer. Mais ce jour, après deux jours, me revient l’envie d’un tour en Macônnais, en Chardonnay gourmand. Là-bas, entre les roches célèbres qui se font face, non loin du Val Lamartinien, à Uchizy, un peu plus au nord le climat «La Martine». Un vin de poète? Peut-être, mais pas Lamartinien pour un sou…

La robe de La Martine est pâle, rehaussée d’ors lumineux.

Les parfums de Martine montent au nez, bien plus mûrs qu’elle. De son corsage, qui rebondit au rythme de sa course innocente, s’échappent en volutes chaudes, des odeurs de petits matins de pâtisserie, de paniers de fruits jaunes et dorés à l’étal d’un marché d’été, de bocaux de fruits confits, de boites de Calissons d’Aix. Un bâton de réglisse retient la cascade blonde de ses cheveux. Les fleurs des chèvrefeuilles s’écartent sur son passage et ajoutent à sa trace odorante… C’est un bonheur de la suivre du bout du nez.

La suite de ce Mâcon-Uchizy, en bouche, est plus délicate….Je ne m’y risquerais pas et dirais succinctement qu’elle est est à l’avenant, une gourmandise mais avec de la matière, un jus délicieux que tend et rehausse une finale délicieusement fraîche. Martine est un bonbon dodu que l’on aime à croquer, qui gicle sensuellement entre les dents, pour vous prendre langue et palais, de toutes ses rondeurs généreuses et fruitées. Les 2006 des “Bret Brothers” du Domaine de la Soufrandière sont, pour ceux que j’ai goûtés jusqu’à présent, la gloire d’un millésime bien maîtrisé.

Ce que qui précède est pure fiction, résultat d’une récente nuit trouée par une insomnie blafarde. Seuls sont réels les mollusques et les vins cités.

EFEMOTILEECONE.