Littinéraires viniques

La fraise de La De.

Illustration Brigitte de Lanfranchi, texte Christian Bétourné  – ©Tous droits réservés.

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Sous la langue agile,

D’une ancienne nubile,

Aux seins abondants,

Turgescents

Et charmants,

Une fraise poivrée,

Au jardin arrachée,

Luisante de rosée,

Fraîche et pomponnée,

Se laisse caresser .

Sa chair fragile

A le goût

Des baies roses,

Des paupières closes,

Et des larmes salées…

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Elle soupire,

Et sa chair fragile,

Sous la langue attentive,

Frémit comme une grive,

Remerciant l’héliophile,

Sa bouche cantabile,

Ses dents de bédéphile,

Et ses lèvres si lisses.

Et la douce vampire

Qui gémit et transpire,

Sous sa jupe d’isopyre,

Écarte ses cuisses

De porphyre,

Et son bonbon

Juste laqué …

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Le petit jour se lève

Sous le soleil timide

Qui perce les volets,

Au jardin les jonquilles

Sourient au vent douillet

Qui berce la charmille.

Dans la pénombre, fébrile,

La fraise éclatée,

Laisse son jus couler.

Sur les lèvres écarquillées,

Roses et gonflées.

Le souffle parfumé,

De la fille languide,

Dépose un doux baiser,

Berce le fruit éclaté

Qui tortille, pâmé,

Au fond de son gosier …

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Viennent les jours heureux,

Et les petits matins brumeux,

Les tendresses gobées,

Les plaisirs partagés …

La belle de La De.

Illustration Brigitte de Lanfranchi, texte Christian Bétourné  – ©Tous droits réservés.

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Elle est tombée d’en haut, un météore de miel,

De piment, paprika, herbes folles, coin de ciel,

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Ma Louve en pelisse sang de feu.

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J’étais au fond des temps, et j’attendais la mort,

Mais elle m’a prit la main qu’elle a serrée si fort,

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Ma Louve en pelisse sang pal bleu.

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Mais loin, si loin, quand l’amour au-dessus des nues,

Crève les nuages, le corps, l’âme, elle a paru,

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Ma Louve en pelisse sans adieu.

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Gémis pauvre maudit, ton cœur, pierre qui pleure,

Et tes yeux, les lagons saignent, au loin elle demeure,

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Ma Louve en pelisse sang de peu.

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Ta peau, oripeau, chien galeux, craque et brûle,

Dans le canyon, loin du Colorado, elle hurle,

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Ma Louve en pelisse sang des cieux.

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Crocs plantés, regards, cris dans le noir, et l’espoir,

Je rêve de coulis, ventre dur, et la boire,

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Ma Louve en pelisse sang soyeux.

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Dieu de feu, tout là-haut, tu ris dans les nuages,

Quand je pleure, ô malheur, le chant du coquillage,

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Ma Louve en pelisse sang de Dieu !

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Les anges en nage, les mésanges en extase,

Nul ne peut m’arracher que chevauche Pégase,

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Ma Louve en pelisse à deux.

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Elle a bu toutes les lies, croqué à pleine vie,

Bourlingué, vogué, tenu à deux mains les ris,

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Ma Louve en pelisse d’adieux.

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Il ne faut pas lui dire ce qu’il faut qu’elle soupire,

La Louve est une farce qui a vécu le pire,

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Ma Louve en pelisse camaïeu.

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Sur la mer si lisse, qu’une aile la caresse,

Nous irons naviguer au profond des détresses,

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Ma louve en pelisse aux délices …

La farandole de La De.

Illustration Brigitte de Lanfranchi, texte Christian Bétourné  – ©Tous droits réservés.

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Vos noms sont des romans jolis contes d’enfants

Qui courent dans les chants comme de beaux amants

Au secret des palais en dentelles de voyelles,

Des perles aux eaux pures, enchâssées, très belles,

Hérissées de secrets, de silences, de consonnes.

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A Venise sont morts les fils de Visconti,

Chevelures de corbeaux sous la morgue discrète,

Plein été, il fait chaud, les longues redingotes,

Âcre la sueur coule à défaire les plis,

On s’évente aux bars blancs des hôtels alanguis

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Derrière les portes closes de leurs paupières poudrées,

Au fond des lacs obscurs de leur iris dorées,

Dans le silence bruissant des jupes, des taffetas,

Entre les rires voilés, les volières et les chats,

A l’heure blanche qui meurt quand le soir va tomber.

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Le soleil d’or est fou dans le ciel de cobalt,

Dans les vieilles demeures les fauves meurtris,

Se déchirent sans un mot. De leurs tailles cambrées

Ils dominent la plèbe mais personne n’entend

Les cris étouffés qui sourdent de leurs rangs.

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Vos beaux noms, belles femmes en bottes zibelines,

Rendent fous les oiseaux, ils en perdent leurs plumes,

Et les chevaux renâclent, escaladant les dunes,

Ils se cabrent, croupes dures à croquer vos pralines,

Sous vos atours charmants, les frissons de la lune.

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Et je rêve le soir comme un vieux tamanoir,

Langue si folle qui affole les fourmis,

Tandis que dans le noir de vos roses boudoirs,

Cachées sous l’édredon, sous vos draps, dans vos lits,

Au silence vous êtes et je suis en sursis.

Dans une carafe aux courbes hottentotes, voici trois heures, la bouteille au col sévère a pleuré à gros bouillons de chagrin – une bouteille que l’on vide de son amour de vin est toujours en larmes. Le jus odorant qu’elle emprisonnait depuis peu s’étire. Il a soupiré de plaisir, je l’ai entendu gargouiller.

 Alors, plus mutin qu’une deb à l’idée du bal qui l’attend un soir prochain, oui une de ces debs du genre rebelle à papa – putain il fait chier le vieux avec son fric ! -, une des très rares qui ne porte pas la robe chantilly de tissu précieux montée par une des stars de l’inutile en vogue, le vin a déployé sa robe de grenat étincelante, au coeur de laquelle la lumière automnale se concentre en un point lumineux que j’ai peine à regarder. Une robe de velours aux reflets de pivoine grasse.

 Or donc le vin en jette, et de belles lueurs appétissantes. A le regarder ainsi cligner de l’oeil, le nez se penche sur le verre. A peine l’est-il que les fruits rouges et mûrs l’accueillent, cerises, cassis et autres douceurs, des baies rouges assurément, aux parfums en harmonie veloutée avec la robe du vin. S’y marient épices douces et fragrances de violette. Sur les parois du verre, glissent des rus glycérinés qui ajoutent à l’appétence olfactive. Des parfums de bon bois aussi, des parfums de jeunesse que le temps estompera. A humer ce vin me reviennent « Passiflore, Magnolia, Acanthe …. » les noms des cuves tronconiques du Chai du domaine.

 Le vin n’envahit pas la bouche, il la caresse. Ici tout est velours (oui encore!), la matière est conséquente sans être ostentatoire, d’une de ces fraîcheurs que j’aime tant, cette fraîcheur des calcaires transmutée par la vigne. Les fruits roulent en bouche, un jus de printemps, élégant, racé.

 Il est tard les convenances se sont diluées, la soirée passant, les photographes sont partis, le consensuel a fondu, les corps sont chauds. Sous les mains caressantes du jeune Jean-Hubert de service, la Deb roule des hanches, elle a le regard mouillé …

 Ce vin n’est pas bon, il est délicieux, la nuance est d’importance et les petits tannins fins et enrobés qu’il dépose au palais, avec la fraîcheur et le sel fin qu’il laisse au bord des lèvres, sont à mon avis la marque du domaine.

 Stéphane Derenoncourt sait caresser La Colombe …

Par La De : Derrière le masque des apparences.

Illustration Brigitte de Lanfranchi, texte Christian Bétourné  – ©Tous droits réservés.

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Ce sont des amoureuses épouvantables et folles

Qui aiment à naviguer le long des berges molles

Pourtant elles ne refusent jamais les barcarolles

Quand elles parlent ou rient, un concert d’aréoles .

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Elles aiment le mou comme les chattes et les poux,

Si vous leur souriez, elles vous sautent au cou,

Quand bien vous les grondez, ça finit par des coups,

Les amoureuses, belles amantes d’amadou.

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A la moindre allumette, ça y est, c’est la fête,

Et les enfants de cœur avec leurs burettes,

Les très beaux grands hommes aux subtiles braguettes,

Tous et toutes se mettent à leur conter fleurette.

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Elles se pâment, se répandent et souvent pleurent,

Elles ont beau se coucher, elles ne manquent pas de cœur,

Le matin elles adorent les tartines et le beurre,

Quand ça craque sous leurs crocs, tout le monde a si peur.

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Ce sont des amoureuses inénarrables et drôles,

Sur leurs pattes de grue, elles déambulent, affolent,

Les mâles à barbes courtes et idées près du cul,

Ça entarte à tout va, ça mord et ça bidule

Ça purule, ça fait des bulles, ça canicule.

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Ce sont des nauséeuses blêmes et dévastées,

Sous leurs chiffons, les vieilles lunes sont mortes,

Délitées, très usées, à bouffer des cloportes,

A se vouloir béantes, elles se sont refermées.

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Les amoureuses sont mortes, lasses à pleurer …

La De et ses mystères.

Illustration Brigitte de Lanfranchi, texte Christian Bétourné  – ©Tous droits réservés.

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Pastilles de menthe dans la gorge de l’amante,

Coule le vert opale des humeurs vagabondes,

Du fond des temps anciens, elle remonte et se plante,

Jambes d’opale, belle et luminescente,

Sur le bord de ma bouche, une langue se gorge

A mordre les dents, à vomir, par Saint Georges !

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Les dragons noirs sont morts, emplumés et déchus,

Ils ont tué l’espoir, le soir et les vertus.

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Dans le soleil couchant, les roses sont fanées,

Les épines égratignent les peaux trop caressées,

Dieu a crevé les yeux des humains désolés,

Dans les plaines incertaines, au pied des contreforts,

Volent les âmes tremblantes, et la vie et la mort,

Allons boire à la lie, les fruits des mandragores.

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Et me dorent les yeux de leurs ongles si beaux,

Me relèvent un peu quand je courbe le dos.

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Blêmes eaux lustrales, je tourne le madrigal,

La folie qui s’approche et me cloue sur son pal,

Volent les souvenirs, pleure le dormeur du val,

Et Victor, et Tristan avec leurs grands yeux blancs,

Ils regardent au loin mourir les goélands,

Bande de poètes qui hurlaient à tous vents.

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O dis moi toi ma loi, que je mourrai vivant.

La paluche de La De.

Illustration Brigitte de Lanfranchi, texte Christian Bétourné  – ©Tous droits réservés.

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J’ai couru sur les grèves, j’ai perdu ma vertu.

Dans les eaux tropicales, au tombant, la tortue

Nage la chamade, raide, demi vêtue,

Elle plane la naïade, comme mes espoirs. Pendus.

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Dans les eaux bleues si pures, les requins sont partout,

C’est l’heure de la pâture, ils tournent comme des fous,

Dogues rogues ou marteaux, sur leurs flancs de soie pâle,

Pleure le rémora aveugle. Suce les eaux.

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Sur les flancs des volcans, on dit qu’ils sont éteints,

Pauvres gens, vous n’avez jamais vu ses beaux seins,

A vous crever les yeux et fondre les aciers,

Comment ne pas s’éventrer, s’étriper. Or fin.

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Les beaux rapaces voraces, aux becs de pierres précieuses,

Leurs grands yeux arc-en-ciels, leurs courbes délicieuses,

Ils glapissent là-haut et je ne suis qu’un nain,

Leurs voix sont sirupeuses et leurs corps purs diamants.

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J’ai rêvé des siècles, attendu plus d’une ère,

Connu le meurtre, la ciguë, les bouches trop claires,

Dévalé les sommets, griffé aux bruyères,

Ne sachant qui j’étais, aveuglé aux chimères,

A l’aube comme à la nuit, planant entre les sphères.

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J’ai briqué les latrines aux cactus des déserts,

Sous les voiles multiples, j’ai parcouru les mers,

Accroché au mât lourd, nageant dans les eaux troubles,

Buvant tous les naufrages, et j’ai souvent vu double,

A frôler, à me fendre, aux vraies lames de jais.

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J’ai déchiré les hautes tristesses, ravalé

Les grands murs des enceintes, sous tous les soleils rouges,

Aux pieds des déesses noires je me suis prosterné,

Je suis mort mille fois, le cœur percé de flèches,

Os brisés, cuir cru lacéré, scalpe la peau-rouge !

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J’ai tué des bouddhas, émasculé des chats,

J’ai violé plusieurs fois onze mille vierges,

Et me suis repenti en avalant des cierges,

Je suis monté là-haut, j’ai déchiré des bas,

Vomi toutes les fientes des enfers. Bien puni.

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Ne lâche plus ma main, oublie que Dieu se fâche …

Quand La De fait sa Pénélope.

Illustration Brigitte de Lanfranchi, texte Christian Bétourné  – ©Tous droits réservés.

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Du soir au matin frais,

Puis la moiteur épaisse,

Qui ronge les couleurs

Du monde. Désolé

De sentir la mort lente

Des feuilles éplorées.

A demi assoupi,

Je tricote mes mots.

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Mais il me faut tirer

Le fil de ma pelote,

les oiseaux se sont tus,

Les feuilles des arbres las

Pendent comme leurs ailes

Aux nervures flétries

Des érables assoiffés,

Dieu que mes rimes sont pâles.

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Et l’azur est tombé

Sur la terre écrasée,

Deux trois notes pures

Au campanile rouge

Ont peine à résonner.

La vie s’est éclipsée

Les torrents asséchés

Et mes voyelles aussi.

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Je peins la bouche sèche

Et mon pinceau hésite

L’air est flou et se tait

Mes doigts brûlent du feu

Qui court. La salamandre

Noire, aux toits écarlates

Sans un bruit s’est nichée.

Les consonnes ont sonné.

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Comme beurre les mots fondent,

Ma plume ébouriffée

Se noie dans la chair grasse

Des chaleurs du jour.

La pelote affaissée

Dans ma paume languide

Coule de tout son jus

Sur ma folle calame.

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Je tricote mes mots

Sur la laine de ton dos,

Tes soupirs m’exaltent,

Dieu que mes rimes sont pâles

Plus encore que ta peau.

Et mes voyelles aussi.

Tout au creux de ton lit,

Les consonnes ont sonné,

Elles glissent assommées,

Sur ma folle calame.

Comme le cerf qui brame,

Je tricote tes eaux.

L’arbre aux ibis de La De.

Illustration Brigitte de Lanfranchi, texte Christian Bétourné  – ©Tous droits réservés.

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Du coeur des arbres noirs s’envolent les blancs ibis,

Sous la plume fragile bat le pouls de l’oiseau,

Sous l’encre des flots sombres, calices et artifices.

Les eaux sont à l’étal et le ciel est si beau.

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Regarde donc là-bas quand le soleil farouche,

Quand la mort et sa horde, quand au mors de ta bouche,

En vols agglutinés se rassemblent les mouches,

Bruissent comme les branches, les ibis se couchent

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Les vols en escadrilles aux pattes en ardoise,

Sur le ciel mourant, toutes en ombres chinoises

Leurs ailes battent lourdes, elles font bruit de velours

Et traversent les ondes et la mer à rebours.

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Ils sont rouges brûloirs, sanglants les longs fins becs,

Sur leurs pattes faucilles ils arpentent à sec,

Et les siècles aussi comme Thôt les heures,

Sous leurs bec recourbés les aloses en frayeur.

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A petits pas prudents ils vont par les étangs,

Leurs têtes, des masques, carnaval de Venise,

Sous leurs long manteaux pâles comme rêves d’antan,

Ils tremblent doucement quand se lève la brise.

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On les disait sacrés au temps des pyramides,

Ils trônaient dans le temple, graciles et hiératiques,

Et cet oiseau fragile était l’égal d’un dieu.

C’était au temps ancien, bien avant les cantiques.

La sacrée vache de La De.

Illustration Brigitte de Lanfranchi, texte Christian Bétourné  – ©Tous droits réservés.

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Les aréoles noires aux tétins drus tendus,

Trop serrées sous les voiles ne peuvent pas jaillir

Sous les regards noirs des hommes aux yeux de braise,

Peaux safranées huilées, benjoin, ongles noircis,

Cœur des venelles étroites où flottent les parfums,

Narines palpitantes, hanches ondulantes,

Sous les saris de sang des vaches égorgées,

Les croupes aux chairs serrées, la peur comme la glu.

Odeurs fortes, eaux salies, remugles de saillies,

Sous les crânes si crépus, les fards, le troisième œil

Crevé. Au front du Sadhu, tout enrubanné,

Mantras en litanie, chants muets intérieurs,

Dans la fange putride ont poussé les lotus,

Où sont passés les Dieux qui vénéraient Laksmi ?

Ajna chakra, peuple des rats, au coeur des mondes,

Ocres violents, sourires violés, cœurs dévastés.

Pétales des roses fragiles aux fragrances vieillies,

Sous le soleil premier brille le Taj Mahal,

Et Vishnu en maraude, morte la pinéale,

Le jasmin s’est éteint, même Heindel a parlé,

Paroles trop vaines, les extasiés purs sont occis,

Les bûchers ont brûlé, les corps sont calcinés,

Ont crues nuées de cendres, le ciel s’est obscurci,

Sur les villes, les poussières de mer morte sont tombées,

A Bhopal, Isocyanate reine de méthyle,

A remplacé Bhoja, les nuits sont fracassées,

Les banians sont tombés, les os sont en gelée.

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Dans la jungle meurtrie, Hanumân a hurlé.