Littinéraires viniques » POÈMES EXACERBÉS …

LES LOUPS AUX YEUX FARDÉS.

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La De fait sa louve.

Illustration Brigitte de Lanfranchi, texte Christian Bétourné  – ©Tous droits réservés.

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Le long du pelage des loups aux yeux fardés,

Le vent court qui glace le sang noir des humains.

J’irai lécher leurs dents, caresser leur pelage,

J’irai les embrasser longtemps à plein museau,

J’irai baver ma bile sur leurs proies exsangues,

Ils me regarderont, leurs regards seront fous,

Nous écouterons ensemble mugir les tempêtes,

Le noroît gémira à éclater les troncs.

Nous gémirons de peur, j’arracherai mes doigts

Nous gratterons nos dos aux arbres hérissés,

Les grand lacs gèleront, les cygnes en mourront.

Ils me diront sais-tu, je ne répondrai pas,

Et quand nous aurons faim, nous saignerons la lune,

Nous serons bien, ailleurs, perdus dans le grand nord,

A déchiffrer le temps au lichen des arbres.

Mais quand les ours noirs affûteront leurs griffes,

Ivres, en grommelant ils chargeront en bande,

Alors les loups et moi nous ne ferons plus qu’un,

Nous les dépècerons, nos crocs seront si longs,

Si rouges de leurs vies que nous boiront leurs âmes.

Nous ferons des enfants et ils auront leurs gemmes,

Et les pierres précieuses qu’ils sèment sous leurs pas,

Ils seront tous si beaux que tu en pleureras,

Ils apprendront à lire aux racines des bois,

Ils mangeront leurs pères, et maudiront leurs mères,

Dans le lit des rivières ils pêcheront leurs rêves,

Hurleront des cantiques sauvages et pleins d’effroi.

Regarde les courir ces pauvres innocents,

Avec leurs mains si pleines, la folie verte au ventre,

Leurs cils bruns plus longs que quatre cent éons,

Un cerf à la lisière mort de les avoir vus,

A bramé bien plus fort que tous les soirs de rut.

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Ô toi qui sais, toi qui vis, toi qui pries, si fort,

Dis moi encore, oui, avant que ma vie ne défaille

Qu’au long des steppes folles, je connaîtrai les loups.

SOUS LA TERRE CERCUEIL.

L’avoir été de La De.

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©Brigitte de Lanfranchi – Christian Bétourné. Tous droits réservés.

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L’ancien âge est un âge dont nul ne sait jamais,

Ce qu’il est, a été, ou bien ce qu’il sera,

C’est un mythe rassurant, un refuge niais,

La caverne d’Ali, le royaume des babas.

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L’ancien temps est un temps où les vieux étaient frais,

Mais le présent des vieux est un bouquet fané,

Du bout de leur pinceau, ils prennent les couleurs,

Dans la mémoire obscure des souvenirs en fleurs.

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Le passé disparu, passé décomposé,

Il croupit tout au fond des jarres empilées

Sous les strates épaisses et les murs écroulés

 Sous la terre cercueil des mensonges exhumés.

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Les grains de sable blanc continuent de couler

Dans le sablier d’or perdu dans les allées,

A l’ombre des vieux chênes où j’allais reposer

Les filles impermanentes rient à gorge emperlées.

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Les yeux blancs du  ciel fauve, de jour comme de nuit,

Reviennent à jamais dire aux hommes implorants,

Que le jour flamboyant, que le noir de la nuit,

Sont plus clairs, bien plus clairs, que les yeux des amants.

LE MOZART NOIR.

La madone aux cerises de Brigitte de Lanfranchi.

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©Brigitte de Lanfranchi – Christian Bétourné. Tous droits réservés.

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J’aime le Mozart noir, l’enfant de l’inconnu.

A l’ombre des théâtres les ombres dissolues

Les accords étourdis et le nuage sombre

Chargé des lourdes pluies noyées dans la pénombre

Sous les brocarts fanés les rancœurs éclatantes

De l’enfance niée. Les diligences mortes

Sous les galops furieux des palais effrayants

Les clavecins aigus derrière les dissonances

Les perruques poudrées des reines aux yeux dormants.

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J’aime le commandeur aux blanches mains de mort

Agrippées aux murailles et sa voix de stentor

Qui pourfend de sa lame l’insolence des mots.

Les trilles agaçantes des violons rendus fous

Le dies ire qui tonne et le ciel noir qui pleure

La poudre de riz vole et Salieri se meurt.

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Et les cerises rouges craquent sous sa dent.

 

QUARTZ BRISÉ …

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Quand La De se met au nu.

Illustration Brigitte de Lanfranchi, texte Christian Bétourné  – ©Tous droits réservés.
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Madame est une sorcière,
A cheval sur sa gorge.
Qu’une langue d’ailleurs,
Tombée,
Étrangère,
Appliquée,
Une goule, égarée
Sans doute,
Lèche, suce,
Croque
Comme un sucre candi,
Une guimauve tendre,
Onctueuse et sucrée.
Volée.
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Le feu la brûle,
Comme piment oiseau
Sur pauvre bigorneau,
Et dresse son tétin
Qui palpite et dresse,
Petite pointe dure,
Vers le ciel,
Sa voilure.
Rose.
Délicate.
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Elle a levé les bras
Au dessus de la tête,
Ses cheveux étalés
Lui font couronne pâle,
Pour mieux se donner
A cette bouche
Absente,
Qui n’a cesse
De l’aspirer,
L’avaler.
Dévorer,
Mouillée.
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Tout autour du nichon,
Niché sous sa main,
Claire comme le lait
De son chat
Qui miaule sous les draps,
Une résille fine,
De sang,
Veinules
Graciles, azur
Sur sable d’albe,
Vibre doucement.
Tremblée.
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Belle lune pleine
Qui défaille
Sous la bouche,
Douce, avide,
Absente,
Comme Zemon
Qui plane
Sur tes eaux,
Orbe de soies
Pressées,
Coussin
Pour tête lourde
Du désir de tes reins.
Griffés.
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Alors tu soupires,
Le presses
Dans ta main,
Et râles
Du fond des temps.
Sur ta peau
Parsemée de picots,
L’onde invisible
D’une douleur lente
Est passée.
Belle comme une amante,
Les yeux révulsés,
Elle a crié.
Traversée.
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Caresse de lin,
Comme un parfum,
L’amour défunt
Crispe ton sein.
Quartz brisé.

 

MORDU A MORT …

Illustration Dante Gabriel Rossetti texte Christian Bétourné-©Tous droits réservés.

Le matin s’est levé

Et moi aussi,

Embrumé

Comme lui.

Nuit agitée,

Kébab coincé

Dans le gosier,

Qui ne veut pas descendre,

Quand la brume

Ne peut pas dissiper

Le temps

Gluant,

Qui s’accroche

A mes dents …

Je n’en peux plus,

D’attendre,

Que le soleil charnu

Se lève au ciel tendre,

Quand je sens

Mes forces se vider,

Mon âme hurler,

Qu’il est temps,

De mordre,

A pleine mâchoire,

Cette corde maudite,

Ce lien d’araldite,

Qui me serre

Le cou …

Envole toi,

Laisse les oies

Capiteuses

Du capitole,

Cacarder

Au ciel d’azur,

En flèches folles,

Aveugles, et ivres

D’anciennes amours,

Ô toi ma pure,

Lâche la troupe

Qui te tient

La croupe.

Fuckin’ Proserpine … !

Oublie le chat taiseux,

Pelotonné en boule,

Comme une sale goule,

Sur tes pieds glacés.

Arrache toi Lilou aux pièges,

Aux arpèges,

Qui glissent,

Comme des cerises,

Vides et mortes,

Tout le long

De ton cou.

Mord la vie,

Qui te sourit,

Un bon coup …

Le temps comme une valse

Triste et lente,

Tire sa révérence,

Sur les formes rondes,

Les queues et les arondes,

De mon violon chenu.

Et coule les eaux grasses

Des temps révolus,

Je souris et je ris,

Quand les secondes lasses,

Les heures salaces,

Tracent, infâmes limaces,

Leur chemin tordu,

Sur mes chairs corrompues …

Fuckin’ Proserpine,

Tes aigues-marines,

Ta bouche amandine,

M’ont mordu à mort,

Très fort.

LE GRAND BATTEUR.

La foule des mondes de La De.

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Illustration Brigitte de Lanfranchi, texte Christian Bétourné  – ©Tous droits réservés.

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J’aurais aimé être un batteur de génie

Pour frapper en rythme sur les tapis Afghans

Le soir sous le soleil couchant

Quand l’œuf cuit à point

Par le long jour dévastateur

Meurt en murmurant et se liquéfie

Inondant les plaines noires

De sa liqueur d’orange pressée

A force d’être serrée

Entre les bras mourants des enfants

Pour battre la musique en neige

Au milieu des foules religieuses

Qui tapent en cadence effrénée

Au point ultime des paroxysmes

Exténués

Des désirs délivrés

Pour scander à force de baguettes folles

Les emportements des mondes irradiés

Au petit matin des désespoirs heureux

Quand les oiseaux crieurs révèrent le ciel

D’azur froncé, manteau de reine douce

Sous la lumière rasante, les montagnes mortes

Renaissant à rougir de plaisir

Et la peau souple des tambours du Burundi

Pour que vibre la sueur de l’Afrique

Qu’elle roule en flots salés

Sur les peaux vivantes et frémissantes

Des ébènes dressés.

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J’aurais tant voulu accompagner

Le vol des oies perdues au dessus des déserts

Me couler sous leurs ailes belles

Aux plumes écartelées

Tant aimé caresser du bout du bois taillé

L’incandescence des poètes oubliés

Dans les méandres amazoniens

Au sein palpitant des canopées bercées

Par les chants agressifs hurlés

En roucoulades envahissantes

Au-delà des crêtes brandies

Des myriades d’oiseaux

Chanteurs

Tant voulu battre le fer brulant

Dans le four incandescent des volcans

Éructant leur lave calcinante

Sur les flancs palpitant des femmes

Hystérisées par la musique cristalline

Des rus discrets

Au creux des montagnes cachées

Sous les strates empilées

Des civilisations invaginées.

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Battre la rage

Battre le temps

Battre le sang

Battre l’indicible

Battre les rangs

Des hommes fatigués.

LE JAIS DES MERLES NOIRS.

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La De aux grandes orgues.

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Illustration Brigitte de Lanfranchi, texte Christian Bétourné  – ©Tous droits réservés.

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Baleines, derviches et dragons, gueules béantes,

S’en sont allés hanter naguère failles et fentes,

Les temps anciens, les monstres et les filles, si lentes

Qu’on aurait cru les cieux gelés. Et la mort, Dante,

Plane, lugubre, pantelante, brame, étincelante,

Aux yeux sanglants des pauvres âmes bringuebalantes,

Son chant d’amour à dévorer les vies rutilantes

Des beaux immortels qui pullulent autour des fientes,

Esprits bornés, morts de vivre, vides à se camer.

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Sur les bat-flancs crasseux des égoïsmes étroits,

Au dernier cercle, plus calcinés que les sorcières,

Griffes serrées sur leurs bûchers, les âmes claires,

Ont disparu, hurlantes, mangées, et tous leurs doigts,

Éclatent, pulpe rôtie, carcasses noires craquantes,

Dans les plis des oublis, les abysses brûlantes,

Les mers taries, les cieux obscurs, les montagnes

Meurtries. Les cyprès dansent en bas dans la campagne,

Les vents soufflent, nuages planants et qui sourient.

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Le jais des merles noirs, quartz en croix, lumières

Dansantes. Lapis maudit, malachite trop verte,

Citrine en étoiles. Obsidienne ma pure. Pierres,

Si dures que l’acier s’est brisé comme verre.

Dansent les fantômes, les folles, les bayadères,

Elles qui mènent la danse, qui reculent et avancent,

Falbalas et dentelles, sur les rives d’icelles,

Gourmandes et ficelles, toutes les jouvencelles,

Leurs fesses bien rebondies, et leurs cœurs de faïence.

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Elle est revenue des enfers, mon regard bleu,

Ma belle perle. Je l’attends, fond de la nuit des temps,

Depuis que Dieu cruel empêche. Quoi que je fasse,

Te garde près de lui ou t’envoie, foutre de poisse,

A vauvert, au diable, vivre d’autres audaces,

Connaître d’autres temps, de vrais beaux capitans,

Des paysages fous, rouges, déserts, mers en sang,

Cavaliers intrépides, cruels qui montent à cru,

Elfes dévoyés, regards de plomb, ailes de glu.

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Vies de douleurs, gloires, bonheurs, je t’ai croisée,

Au hasard, vert oasis, anguille si vive,

Cimeterre tranchant, têtes aimées, coupées,

Regard sans peur, chardons au cœur, becs acérés,

Tête brûlée, vrai sans pitié, à la dérive,

Les temps fous ont fondu, les bûchers disparus,

Les os souvent brisés, les crânes fracassés,

Mourir, toujours périr sans jamais s’arrêter,

Un jour Dieu a souri, le joug il a lâché.

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Petits instants, sourires de givre, mains qui bafouillent,

Mais pourrons nous aller, aimants, jusqu’aux extases ?

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Qui le saura, moi je ne sais plus, inch’allah

Roulent les vagues de fer, mais fou, foutu fatras …

MES NUITS INSOMNIAQUES.

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Portrait foutraque par La De.

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Illustration Brigitte de Lanfranchi. Texte Christian Bétourné  – ©Tous droits réservés.

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Hypallage la sauvage, sa bouche de topaze,

Son cul de fille sage, à subir les outrages,

Alanguie et volage, accrochée aux ramages,

Aux noirs tatouages des corps anthropophages,

Ses yeux de kamikaze, la foudre dans les nuages.

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Serpentine la mutine, ton âme veloutine,

Ta bouche vipérine, tes faux-airs de gamine,

Iris de mandarine aux dorures de citrine,

Te voici qui trottine et tes hanches dandinent.

Foutue de vraie toxine, oui toi qui m’assassines !

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La mer est comme un lac, ni vagues ni ressac,

Le temps et son tic-tac, le ciel luisant de laque.

Mais le vent démoniaque bouscule le zodiaque

Des souvenirs foutraques, petits matins opaques.

Jacassent les macaques de mes nuits insomniaques.

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Comme le faune fauché aux jarrets déchirés,

Je me suis écroulé, prosterné, à ses pieds.

CRISSE LA LAME …

Schiele. Jeune femme.

Schiele. Jeune femme.

Elle déjeune,

Se douche,

Dors encore,

Elle … ?

N’est pas là.

Il tire la langue.

Elle n’est pas là.

Intouchable,

Injoignable,

Sous la vitre

Transparente.

La menthe.

 Crisse la lame.

Comme un âne,

Il braie,

Pas gai,

Gris,

Broyé,

Inclassable.

Friable.

Il croit,

Que croire,

Que dire,

Que faire,

S’enterre.

Suaire.

Quand l’enfant

S’écroule,

Explose

Comme une fleur

Au vent ?

Ersatz.

Quartz.

Se taire,

Fuir ?

Se nourrir.

Amertume

Qui fume.

Charbon.

Pierre

Qui fond.

Boue

Qui suinte,

Putride,

Et le souille.

Gargouille.

Tête de veau,

Sauce gribiche,

Pâle, livide,

Langue rose,

Regard déchu.

Opale.

Bien le bonjour

Madame Michu.

Sangsue.

 

ME REGARDE À MOURIR …

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Sous le regard de La De.

Illustration Brigitte de Lanfranchi, texte Christian Bétourné  – ©Tous droits réservés.

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Je me parlerai de toi de ta part,

Lave brûlante qui me glace les sangs.

 Sur les flancs décharnés des volcans éruptifs,

 La sève hurlante de mes feux mal éteints

 Corrodent ta peau de soie.

 Je vole, cavale géniale aux doigt ourlés de sang

Qui me griffent à hurler.

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 Les hautes solitudes des cœurs voilés

 Exaspèrent les parfums lents

De tes chairs grumelées

Qui poissent mes nuits blafardes

De leurs promesses absentes.

 Sur les orbes opalescentes de tes fruits inconnus,

 Au dos cambré,

Au souffle retenu,

Je ploie, l’échine tendue,

A me rompre les reins.

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 Le jade rutilant de ton regard cruel

Me crève les yeux

Quand tu me ressasses,

 Juteuse radasse.

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 L’œil de tigre aux lueurs méphitiques,

 Hystérique,

Me regarde à mourir …